No tengo nada en contra de los patriotas, del mismo modo en que no tengo nada en contra de los creyentes practicantes o los adoradores de la Machintosh o los vegetarianos o los protectores de animales o los fanáticos de Ricky Martin. No tengo nada en contra de nadie que sienta algún tipo de pasión por algo o por alguien, en tanto y en cuanto, no me perturben, no me molesten, no me invadan, no me jodan.

En el diccionario, la palabra Patriota cuenta que es aquella persona que ama a su patria y se esfuerza para lograr su bien.

Leyendo y releyendo la definición, considero, honestamente, que no soy una gran patriota sino más bien, una mediotra que sería, algo así, como una patriota a medias. No amo a mi patria del mismo modo que la aman aquellos que están dispuestos a dar la vida por ella. Mi vida la doy por mis hijos y nadie o nada más. Sin embargo, me esfuerzo para lograr su bien, por una cuestión de convicción y sentimiento, porque acá vivo y viven las personas que amo y pretendo que tengamos una existencia digna, en paz y en libertad, en esta tierra que nos tocó en suerte.
Pero me comportaría del mismo modo si hubiese nacido en Birmania o en Zimbabwe o en Principado de Liechtenstein, es decir, que sería igualmente mediotra como soy en Argentina pues no daría la vida por ninguno de esos paises.

Tampoco creo en los patriotas de hoy y mucho menos, en que los dirigentes argentinos lo sean. No les creo nada, es más, pienso que ni siquiera son mediotras pues no están dispuestos a dar la vida por el pais ni tampoco se esfuerzan para lograr su bien, que es lo que más me interesaría que hagan.

Por eso, toda esta movida que se generó a propósito del Bicentenario, me resulta patética.
No creo que haya nada que festejar, al menos no en este pais; no en esta parte del mundo.

Si algo me faltaba para terminar despreciando por completo los festejos por el Bicentenario de la Revolución de Mayo de 1810, es lo sucedido a mi familia en este fin de semana festivo.

Bajen un cambio, patriotas, que no somos libres todavía! Episodio I

Llovió en Buenos Aires el día domingo. Mi legítimo, Valentina y yo, fuimos a casa de unos amigos, invitados a almorzar pollo al disco, una comida muy típica del campo argentino, realizada dentro de un disco de arado de hierro. Se nos estuvo cayendo la baba durante dos días pensando en ese manjar. Hicimos dieta todo el viernes y todo el sábado para poder llegar al domingo con el aparato digestivo en condiciones y no perdernos la oportunidad de despacharnos a gusto y sin culpas.
Al llegar al lugar indicado, Marcelo recibió una llamada a su celular. Era su hermana pidiéndole una mano pues, su computadora no daba señales de vida y necesitaba realizar un trabajo urgente para un ateneo en el hospital en el cual trabaja. Mi cuñada es sumamente solidaria y, lo menos que podemos hacer por ella, es acudir cuando necesita algo y, en esta opotunidad, lo precisaba ya, ya, ya.
Mi legítimo partió para su casa, con la promesa de regresar lo antes posible y la amenaza de que, si no le guardábamos un buen plato de pollo al disco, nos arrepentiríamos la vida entera.
Me dió pena pues, el pobre, ni había desayunado para poder disfrutar, a estómago vacío, de esa delicia que tan rica le sale a nuestro amigo David.
A las horas, me llamó al celular para avisarme que estaba queriendo regresar pero que no conseguía, en Ituzaingó, una calle que no estuviese inundada para llegar adonde yo estaba chupándo los huesitos del pollo.

-Es imposible, So! No hay manera! Está todo recontrainundado! No sé por dónde ir...
-Bueno, Mar, fijate... yo ahora te corto porque si sigo distrayéndome, estos muertos de hambre me van a sacar el pedazo de pollo que me quedó en el plato. Ah! Y si no te apurás, te quedás sin tu porción. Ciao!- y seguí comiendo tranquila, esperando a mi marido quien, con esa advertencia, seguramente llegaría volando.

Al rato, ya en la sobremesa, volvió a sonar mi celular. Era otra vez Marcelo:

-Sonia! Me quedé con el auto! Se llenó de agua el interior y no arranca! No es la batería, porque las luces funcionan, pero no arranca. Encima, estoy en una pendiente y no tengo cerca a quien pueda ayudarme para sacarlo de esta laguna!
-Marce!!- le grité preocupada- querés que le diga a uno de los chicos que vaya por vos? Necesitás una soga-(para ahorcarse)- para sacar al auto de ahí? Qué hago?
-Nada, Sonia. Que no venga nadie porque es imposible llegar. Corren riesgo de quedarse ellos también en cualquier calle. Esto es un caos! UN CAOS! La puta que lo parió al intendente de Ituzaingó! Quiero saber qué mierda hizo todos estos años con nuestros impuestos?!!
-Bueeeeno, Marce, no me parece momento de discutir sobre política...
-Ma qué política, Sonia! Es una vergüenza! Tengo el auto arruinado, inundado, los pantalones mojados hasta el calzón, estoy hundido en un pozo que no pude ver porque está tapado de agua podrida y lo único que falta, es que vengan a robarme! Encima, llamé al seguro para que me envíe un servicio de grúa y me dijeron que debía esperar al menos 4 horas para que venga un remolque a sacar mi coche de esta cloaca!
-Bueno, mi amor... Pero somos libres! Viva la Revolución de Mayo! Viva el Bicentenario!- y me cortó... era obvio...

Cada tanto, nos comunicábamos de celular a celular y me iba relatando las novedades: que quiso empujar el auto solo y se había dislocado un hombro; que intentando hacerlo, también había metido un pie en un bache del asfalto y se había caído, empapándose aún más; que se le estaba por acabar la batería del teléfono móvil; que se estaba meando y no se animaba a pishar en un árbol por temor a que lo viese alguna vieja y, encima, lo cagara a escobazos por exhibicionista... En fin, llegamos a las doce de la noche y, ni yo podía salir de donde estaba ni mi marido podía venir a buscarme porque estaban, él y su auto, estropeados bajo la lluvia y flotando en aguas servidas.

En conclusión, el motor del auto falleció; en su interior, hubo que sacar con recipientes el agua acumulada; mi legítimo, pescó una bronquitis por tantas horas de estar mojado en el frío mayo de Ituzaingó, con un hombro herido y un pié esguinzado y sin poder probar el pollito al disco.

Vale aclarar que éste no fué un episodio eventual, algo insólito que sucedió en un día de lluvia copiosa. En Ituzaingó, como en tantos barrios del conurbano bonaerense y también de la ciudad de Buenos Aires, sucede SIEMPRE que caen más de tres gotas.

Entonces me pregunto: ésto es dignidad? Esto es progreso? Esto es libertad? Qué diferencia hay entre el intendente de Ituzaingó o la presidente de este pais y el Rey de España o Napoleón, en 1810, cuando ninguno, ni ellos se interesaban por entonces, ni éstos se interesan ahora, de lo que sucede en esta patria? Eso es ser patriota? Qué corno festejan? La mediocridad? Me cago en el bicentenario!

No somos libres una mierda, compatriotas, sépanlo! Episodio II

Con el tema del auto arruinado, nos hubiésemos quedado, prácticamente, sin movilidad en estos días festivos, en que, los medios de transportes públicos, funcionan a medias, de no ser porque mi hijo Federico tiene un coche que compró con la desinteresada ayuda de mi madre.

Fede tenía que ir al centro y pensaba llevarse su Fiat pero su padre le pidió que nos prestase el vehículo ya que, Ituzaingó, además de ser una cloaca potencial en días lluviosos, es un sitio a trasmano de todo y, en este Bicentenario, al estar las cosas más quietas que de costumbre, podríamos precisarlo. Combinamos que yo lo llevaría hasta la Avenida Santa Fe y Libertad y que volvería en sus cuatro ruedas hasta mi casa.

El centro es un caos. Gente, gente y más gente, autos, autos y más autos circulando por las calles alternativas que dejaron para transitar pues, muchas de ellas fueron cortadas y prohibidas al tránsito, a causa de la organización de la gran fiesta en conmemoración del Bicentenario del orto.

Tardaba unos veinte minutos en hacer treinta metros por cada cuadra. Era imposible avanzar.
Una vez que dejé a Fede en el departamento de la chirusa, su novia, tomé la calle Talcahuano para darle derecho por esa, hasta la autopista 25 de Mayo (toda una advertencia el nombre de la autopista...) y empalmar con el Acceso Oeste, para volver a casa.
Hacía calor pero yo sentía más aún por el estres que me provocaba el hormiguero de gente que cruzaba sin mirar, dirigiéndose en dirección al lugar del festejo de mayo y la escandalosa cantidad de autos, que no podían salir del punto muerto.
Abrí la ventanilla para respirar y, en ese instante, se paró a mi lado un tipo con una cartel plastificado que sostenía en una mano y pensé que sería uno de esos "mangueros" que suelen decir que son enfermos o desocupados y piden una contribución a la causa. Lo miré, resignada, porque sabía que no podría zafar y que, para sacármelo de encima, debía echar mano a mis monedas, y le sonreí. El hombre, no sé cómo, metió una pistola o revólver por la abertura de la ventanilla de mi lado, mientras, con la otra mano, la que sostenía el cartel, intentaba abrir desde afuera la puerta del auto, que yo había trabado de casualidad y como acción mecánica, no sé en qué momento.

-Hija de puta! Pasate al asiento de al lado. Dame la plata. Hija de puta, dame la plata porque te mato, te pego un tiro...

Lo miré, miré mi billetera que estaba dentro de la cartera, sobre el asiento del acompañante y la tomé. Le dí cincuenta pesos.

-Vos me tomás por idiota, hija de remilputas? Dame toda la guita!! Toda! Toda! La billetera dame o te mato a la nena, Te la mato! No tengo nada que perder! Me importa un carajo!

El imbécil, me apoyaba el arma en la teta izquierda y, cada tanto, señalaba a Valentina con el caño.

-Te doy la plata...tranquilo...pero dejame unos pesos para la autopista, por favor, sino, no puedo volver a casa...
-No te hagas la viva hija de puta. Mirá que tengo sida, te escupo, te cago, te mato! Te mato a la nena, Abri la puerta, carajo!

El infeliz, tomó toda mi plata, unos 190 pesos, toda y me pidió el celular.

-Dame el celular! Damelo y te vas, hija de remilputas. DAMELO!!! te quemo!

Valentina sollozaba; estaba aterrada pero no se animaba a gritar ni a emitir sonido.
En el momento en que tomé mi celular para dárselo, vi que el auto de adelante avanzaba unos metros, hasta que frenó por el semáforo. Puse primera y me adelanté, arriesgándome a enojar mucho al malparido, que seguía apuntándome con su pistola y a quien obligué a sacar el antebrazo porque me lo llevaba flamenado. Comencé a hacer sonar la bocina, mucho, casi trepándome del volante, cuando vi, por el espejo retrovisor, que el cretino se me venía encima otra vez. Subí el vidrio de la ventana e insistí con los bocinazos para que alguien se enterara de que estaba pidiendo ayuda. La gente me miraba sin comprender, frunciendo el ceño o arqueando las cejas, seguramente pensando que estoy loca o soy una impaciente de mierda que no comprende que son dias de fiesta y que, el quilombo que eso ocasiona,nos involucra a todos por igual.
No sé qué sucedió, pero el subnormal argentino que me habia estado robando y amenazando, se fué corriendo. Lo ví por el espejo.
Valentina comenzó a llorar, diciéndome una y otra vez que me ama, suplicándome volver a casa con su papá y jurándome que no saldría nunca más a la calle.

Volví temblando todo el viaje y sin dinero pero con mucha bronca, mucha impotencia.

Qué se festeja? Qué mierda tienen para festejar? Doscientos años de qué? De qué?
Y otra vez... esto es libertad? Que los patriotas festejen y le caguen la existencia a quienes creemos que no hay nada que festejar? Que no pueda salir de mi casa un dia de lluvia porque no sé cómo regreso, si es que regreso y encima pierda bienes en el camino? Bienes que, por otra parte, me los gané trabajando y con sacrificio. Que un grupo de enajenados paren el mundo porque van a una fiesta y me obliguen a soportar el caos y el descontrol que ellos ocasionan? Que, encima, venga un pelotudo, vago, delincuente y me amenace con matarme o matar a mi hija, mientras, a tres cuadras, un pais festeja una farsa?

A la altura de quienes creen que están? De los países desarrollados en donde se respetan los derechos de todos? Quien les hizo creer eso?

Seguimos siendo indios, compatriotas. No festejen tanto que nos falta, al menos, un bicentenario más...