Lucy no da más. Sus días transcurren tristes y negros como grupo de viejitas en cortejo fúnebre. Tristes pero traqueteados. Traqueteados pero vacíos. Vacíos pero ocupados. Ocupados pero sin grandes ni buenos resultados.

En pocas palabras, Lucy tiene una vida de mierda.

Se levanta cada mañana muy temprano, mucho antes de que los gallos ituzainguenses gorjeen su kirikikí matutino. Limpia su casa, le da la medicina a su hijo, el opa, trepa a su bicicleta y se va a cumplir con su trabajo de ayudante de peluquería en un local, cerca de acá. Regresa a mediodía, hace la comida para el opa y para el Loco, su marido. Limpia y ordena lo que ambos incapaces-cada uno por diferentes razones- ensuciaron y desacomodaron en el tiempo en que ella estuvo ausente y se prepara para atender a sus clientas en su improvisado"atelier", un garage pintadito y limpito que cuenta con una camilla, un sillón destartalado y un espejo distorsivo, mal enganchado, contra la pared. Depila, pone ruleros, hace planchitas, brushings, tocas, como puede, mal, como le sale. Más de una vez, sus clientas hemos tenido que retocar, en casa, su trabajo. La verdad, es que todas la elegimos por una cuestión de solidaridad más que por su destreza profesional. Lo necesita.
Cuando termina su labor en el atelier rasposo pero limpito, entra a su casa, vuelve a medicar a su opita, vuelve a ordenar y limpiar todo aquello ensuciado y desordenado por los dos incapaces con los que convive, vuelve a trepar en su bicicleta, cumple con algún trabajo a domicilio, regresa a su hogar, acomoda y limpia, suministra la medicina al opa, se ducha, se viste y se va a tomar el tren para cumplir con un trabajo que enganchó, hace unos seis meses, en lo de la psicóloga que trata a su hijo, como secretaria o anotaturnos y limpiabaño, en un departamento con uso profesional, en Ramos Mejía.
Regresa al fin, a las once de la noche, camina las cinco cuadras desde la estación hasta su casa, prepara la comida mientras limpia, ordena, medica a su hijo, riega las plantas, alimenta a los peces, lava la ropa y oye, de fondo, como el sonido de una gotera o el ruido de un viejo compresor de agua llenando el tanque, las puteadas de su marido quien, todavía, tiene el tupé de reprocharle cosas.

Todos los días de Lucy son exactamente iguales.
No, iguales no, a veces, entre trabajo y trabajo, debe llamar a una ambulancia porque su hijo se descompensa o intenta suicidarse; a veces vomita sangre y se retuerce por el dolor que le causa esa úlcera histórica que padece; a veces, sale corriendo a la casa de su madre o un vecino porque su marido la quiere cagar a palos.

-No sé por qué no te vas de acá, Lucy- hago mal en meterle ideas en la cabeza pero no puedo no opinar cuando la veo asi, sufrida, desdichada y, sobre todo, cansada de vivir.
-Adonde querés que me vaya, Sonia? Qué hago con mi hijo?
-Pero cómo haces para soportar a ese vago de mierda? - No sabe cómo ni porqué lo hace y por eso, no me responde esa pregunta pero a cambio, me confiesa un oscuro deseo.
-Lo mejor que me puede pasar es que muera.

Claro! Cómo no va a querer que muera?

El loco, mientras su mujer se va estropeando hora tras hora, hace nada. No, nada no, hace imbecilidades.
No trabaja, no atiende a su hijo enfermo, no colabora, siquiera, encarrilando el chorro de la orina cuando pisha, dejando toda la tabla meada, como un evidente acto de desprecio.

Cuando Lucy está afuera de casa, trabajando, él se mete en el improvisado atelier, de puntillas y revisa todo, da vuelta todo, en busca de dinero para comprar cigarrillos o cerveza. El vecino de enfrente siempre lo pesca espiándolo a traves de la ventana y avisa de inmediato a la pobre mujer, via mensajito de texto: ¨Lucy, tu marido está en la peluqueria buscando plata. Lo veo. Ahora está desarmando los cepillos para ver si encuentra monedas en los mangos¨.

Lucy sufre... Se avergüenza...

Eso sí, el Loco tiene una actividad altamente rentable: compra-vende-permuta autos del año del pedo que estaciona en la puerta de su casa y, cuando digo ¨del año del pedo¨, no estoy recurriendo a una metáfora o una exageración. Comenzó con un Ford Falcon del 63 (supimos que era un Falcon porque él nos lo dijo). Lo tuvo un año y medio detenido con un tacho en el techo, indicando que estaba a la venta. Quién corno podría comprarle esa porquería? Sin embargo, le encontró un novio que se lo cambió por un Fitito del 64. El loco estaba contento porque aseguraba, había hecho un gran negocio adquiriendo un auto más nuevo. La bolita decolorada también encontró el candidato, unos ocho meses después, que se lo cambió por un Siam Di Tella cuyo año de producción, no sabe, no contesta.
Hace tres meses que le pasa lijas, de esas que se usan para pulir paredes.

-Sabés qué me hizo?- me preguntó Lucy indignada el otro día, en la sesión depilatoria, pierna entera y cavado- Usó mi pintura que tenía guardada para las macetas y pintó esa mierrrrrrda que tiene en la puerta! Podés creer?

Si puedo. Lo he visto pintar la mierda con pintura sintética color ladrillo y reí tres días seguidos.
No le alcanzó el tarro para hacerlo bicapa...

Ayer, Lucy estaba llorando. Me la crucé en la esquina.

-Vos sabés, Sonia, que yo guardo mango tras mango para pagar deudas, comer y comprarle los remedios a mi hijo, no?
-Si, claro. Me consta.
-Tenía que pagar la boleta de la luz, que me vino un montón y venía juntando hacía dos semanas, para llegar, aunque sea, al segundo vencimiento. Dejé la plata debajo del jarrón del comedor, junto con la factura para ir hoy a cancelar la deuda. Anoche, cuando llegué del trabajo, a las once de la noche, sobre la mesa, había unas cajas de pizza vacías y unas botellas de cerveza. Desperté a mi marido para preguntarle qué era todo eso y me respondió que había invitado a un amigo a cenar porque se sentía solo...
-Ahá... Y?
-Se sentía solo el muy hijo de puta! solo! Mientras yo estaba trabajando! El tipo se da el lujo de invitar gente a cenar mientras yo me pelo el culo trabajando!
-Bueno, Lucy...
-Qué bueno ni bueno? Cuando esta mañana fui a buscar la factura de la luz y el dinero para pagarla, la plata había desaparecido. Me corrió un fríocalor por la espalda y pegué un grito. La plata!!! Adonde está la plata para pagar la luz??? Y sabés qué me respondió el muy canalla?
-Qué te respondió, Lucy?
-Que la había usado para comprar las pizzas y las cervezas...

Pobre mujer. Me parte el alma... Pero sin ellos, con quién me divertiría yo en este barrio de mediocres?