Cuando era chica, la tele argentina ofrecía cuatro canales y todos estábamos obligados a mirar, en blanco y negro, más o menos las mismas cosas.
No sé si los responsables de la programación nos protegían de sucumbir a las tentaciones de la miseria humana o si la sociedad de entonces era muy naif, pero había ciertas cosas que no se veían, ciertos temas que no se tocaban y, sobre todo, ciertas ideas que no se daban.

Recuerdo que lo más agresivo que se podía ver, era Los Tres Chiflados, en donde el flequilludo los cagaba a sopapos a los otros dos, por cualquier motivo. Mi mamá, que nunca fue una madre muy normal, no podía soportar que mi hermana y yo nos divirtiéramos con ese programa, así que, para que entendiéramos que era inconveniente que dos niñas de bien se educaran con un alto contenido de agresividad, nos explicaba que no debíamos verlo cagándonos a sopapos.

Las novelas eran tediosas, muy dialogadas, pero sanitas. Los actores nunca tenían las manos vacías: hablaban siempre con vaso de wisky en la mano o un cigarrillo. El protagonista fingía que besaba a la heroína moviendo la cabeza de un lado a otro, apoyando sus labios en la pera de la mina. Jamás un beso de lengua o un chupón. La boca solo la abrían para hablar, sonreír o fumar.
Todo se sugería y uno debía acudir a la imaginación para interpretar el resto de la escena. Lo más zafado que un novela de amor podía ofrecer, era una pareja entrando de la mano a una habitación, mirándose a los ojos y cerrándonos la puerta a la cara, dando por terminado el capítulo.
El guión hacía que los actores hablaran correctamente; utilizaban la voz pasiva, el pretérito pluscuamperfecto, el modo subjuntivo, el gerundio y el participio.
En casa, la reina de las novelas fué Rosa de Lejos. Hacíamos causa común, cada tarde, con el maestro, que sufrió una eternidad por el amor de la campesina devenida en nueva rica, gracias al trabajo de costurera.

Las publicidades eran para la familia; proponían un clima de concordia, serenidad, con una música de fondo que daba gusto oir. Nos devolvían una Argentina feliz, rubia y de ojos celestes. La prueba está en la publicidad de Dánica Dorada, en donde la niñita era mandada por la mamá a comprar margarina al almacén, y la pendeja iba contenta, saltando su soga y sin temor a que algún degenerado cometiera abuso o un motochorro le quitara el dinero para la compra.

Hoy, la tele es esquizofrénica, como la sociedad misma.
En cualquier momento del día, en cualquier circunstancia, siempre hay una buena excusa para exponer un culo, una teta o ambas cosas.
El vocabulario es soez y el nivel cultural que se pretende estimular, es deprimente.

Valentina juega a que besa a su Barney gigante y, cuando le pregunto en dónde aprendió a hacer eso, me responde "en Casi Angeles", una novela para chicos y adolescentes.
A veces, la encuentro colgada del palo del escobillón, haciendo movimientos epilépticos y ante la misma pregunta, la pendeja responde "de Tenelli, mamá!". Tinelli... madre mia!
En casa no se ven esos programas, simplemente porque no nos gusta lo que proponen, pero los avances publicitarios y las repeticiones, son inevitables y uno no puede apagar el televisor cada vez que el noticiero decide ir a una tanda.
Le gustan los dibujitos, pero se cansa del Discovery Kids. Repiten y repiten los mismos capítulos y ya los conoce de memoria. Ella quiere ver personas, gente que hable, se mueva, cante y baile de verdad y no encuentro programas que ofrezcan eso. Por otra parte, las películas de Disney, son una mierda: en cada una de ellas, el protagonista queda huérfano o padece una enfermedad terminal y me cuesta una semana sacarla de la depresión aguda que le provocan.

Carlitos Balá, Pipo Pescador, Julieta Magaña, se extinguieron y hoy, los programas para chicos que propone la televisión, están animados por un "gato" a la que, paralelamente, ve haciendo el baile del caño o apareciendo en una entrevista mostrando su anatomía y hablando de sexo.
Es por eso que prefiero que vea películas de la Coca Sarli pues, ya que la tele condena a los niños a cultivarse prematuramente en el asunto de la sexualidad, al menos con ellas, aprende a perderle el miedo al agua, ya que la protagonista, no pierde oportunidad de sumergirse en cuanto charco con un átomo de oxígeno y dos de hidrógeno encuentra, a cualquier temperatura.
Resulta hasta didáctico si se le busca la vuelta.

Héctor Coire, murió? Porque yo quisiera que vuelva Sábados de la Bondad!